lunes, 23 de diciembre de 2013

Palabras....


Las palabras empiezan a dibujar círculos interminables de recónditos abismos, entre la línea indefinida que atraviesa la membrana de la mente, los dedos empiezan a estremecerse como si formaran parte de una escena de terror entre adrenalina y ansiedad, ente fatalidad y resurrección…contienen letras interminables que se van desagotando…se condensan, se saturan, anhelan encontrar el pasaporte por el cual viajar y ser letras de tinta en algún papel…el problema es cuando no existe algo capaz de transcribirse de escribirse de plasmarse, entonces uno empieza a acumular tumultos de palabras, de sensaciones que solo son mensajes y olvida como discernir ente lo real y lo creado…
El poeta es un exiliado de si mismo, en la dimensión en la que sus gritos, su voz, dejan de serlo sufren metamorfosis y pasan a ser fragmentos de historias ajenas a él…A veces cree formar parte de una novela de drama, de amor, de historia y todos sus integrantes de la vida pasan a ser personajes interminables de un guión que nunca acaba, quienes son actores de la existencia, y no descansan… y es cuando el poeta decide no encariñarse con esos personajes, que solo pasan a ser persona cuando toma un poco de racionalidad.
El hecho esta, en la necesidad absoluta de expresar cosas que a veces no existen, pero en algún lugar de su espacio figurativo mental cobran vida, y lo satisfacen… hablemos de lo que no existe. Sería interesante.
Entonces se sumerge en la incredulidad de su destino cargado de palabras que se evaporan y vuelven a resurgir como nuves cargadas de agua…es un constante renacer y extinguirse, un constante apego y desapego de lo que el mismo es, cuando deja de ser mientras escribe… una abstracción cual Picasso en su obra de arte, una melodía de Bach con un pentagrama que va danzando al compás de las emociones y descontrolables ganas de estallar, y volver a nacer, que se reproducen en una orgia de letras…
Esperando quizás que algún día formen una fila india y se den la mano como niños jugando a una ronda redonda, y encuentren la sensatez y la inocencia que perdieron… pero son infinitas, profundas, e inmortales, sucumben cualquier estado y vuelven a restituirse como flores de loto en un pantano.. en el pantano de su mente, en el reducto de sus huesos, buscando un ápice en el cual sentirse libre… las palabras… eso, palabras, que decoran una pared desierta de sentidos, y derrumban torres, que se ahogan en sonidos…que deciden ser lo que el poeta les dé.. Dependen de él…
Pero lo más loco es, que el poeta, nunca se da cuenta… que en realidad ellas son las que le dan sentido a él cuando más vano y vacio se siente….entonces, quien sería el personaje, cuando el papel lo juega la mente de alguien que deja de ser consciente de el poder de sus palabras…
A veces atormentan, la inmediatez segura de la estabilidad…a veces son fichas liberadoras de fantasmas implacables de vidas anteriores, de ruinas, se sueños…
…y solo, son palabras. 

Infinito



….Me alucina tu mirada, cuando eclipsas mis ideas
la forma en la que me haces sentir
y con un paso más, te alejas de todo lo que supongo,
esfumándote como un fantasmagórico retrato dibujado en mi centro…

Porque eres tan impredecible, tan voluble, 
Algo hermoso que se extiende en recónditos abismos de mi mente…

Las paredes se hacen pequeñas,
el espacio se condensa de palabras que se niegan,
los relojes no avanzan, cuando tocas mi tiempo…
Y eres más que eso….más que en mis pensamientos…

Tu frialdad delimitan mis barreras, que se acercan cada vez que te alejas,
Tu voz desdibuja las figuras del pasado que ata de manos a nuestros reflejos,
y todo lo que se, es que anhelare la calidez de la noche conteniéndose,
recorrer las líneas de tu rostro como senderos eternos…

Mis dedos trazan tu racionalidad, destruyéndola,
fragmentos por los cuales mueves tu cuerpo al mejor ritmo,
las bocas son peses en el mar recorriendo abismos atractivos,
que incitan a no parar…
Y vuelvo a olvidarme de todo…

Y retrocedes un poco, y vuelves a avanzar
recorriendo mis precipicios, como si conocieras mis artilugios,
mis ruinas, y mis sueños….

El color de las mañanas embebidas de lo que somos en nuestra perfección,
es el astro danzante en nuestro hoy,
Se arquea el cuerpo, se niegan los ojos, el calor invade el oxigeno,
solo queda lo que somos, en la energía que se propaga,
como lo haces así, en el interior de mi….

Rompimos el sentido, omitimos el respeto
Disminuimos la presión
Destruimos el silencio,
Rasguñando tu columna vertebral
Respiraste fuerte, tan fuerte que explotaste…

..y dejaste ir…todo lo que no somos…

jueves, 4 de abril de 2013

El No tiempo...




...Un viaje mental hacia lo inexacto, donde el alma crece y los colores aún son más fuertes, donde el tiempo no es más que algo nefasto que no corre, donde el sol se recuesta en nuestro cuerpo, y las ganas resurgen...
Cuando el peso nos condena, nos suprime... correr hacia la nada, o hacia un "algo" infinito... acallar la mente, respirar.
Respirar lo que somos en esencia, lo que sentimos y pensamos, reconstruyendo nuestra naturaleza, nuestro origen...
Buscando el sentido que tenemos, por haber colisionado en este mundo, volar los cometas mentales, cerrar los archivos pasados, y recorrer el sublime paisaje que decora nuestros cuadros del más cálido matiz...
...Donde salgamos del recoveco que nos protege, y experimentamos lo interno, la energía, el correr de la sangre, el pelo en el viento, el sonido de las ramas quebrarse, el sol eterno, la luz que vislumbra nuestro pecho, el cielo, la libertad...el "no tiempo".